从他看到它的第一眼，他遇见它的第一眼，他就明白了——

我是个艺术家。

天生的、绝妙的艺术家。

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他对那团毛茸茸的温暖伸出手，制作了自己人生中的，第一幅无比美丽的图画。

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男人打骂女人，女人打骂他。

但他远不是食物链的最底层——原来他还可以——其实还可以——

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深冬，漆黑的小巷。

孩子从翻倒的纸箱下爬出来，呼吸急促，脸上是满足的笑容，双手双脚都沾着血。

他随手把被扭断脖子的流浪小猫丢到一边，捧着温热的猫血，一点点涂抹自己的指甲缝、脚趾、人用来呼吸的口子——

啊，好温暖。

也好美丽。

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他是个伟大的艺术家，他用这样温暖又美丽的东西填满自己空荡的一切——

而且，是那样轻易，又是那样便捷。

男人不在乎女人，女人不在乎孩子，孩子不在乎一只猫的死。

嘿嘿……嘿……

他是强大的。

他拥有温热美丽的血，他无比强大。

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只是，随着他慢慢长大，事情有了变化。

他不得不频繁地搬家，因为他的住址附近总会出现大量的死猫死狗，人们会投来怀疑的眼神；

他的身上总是沾着奇奇怪怪的腥臭味，也没读过什么好学校，更没有聪明伶俐的脑瓜。

没什么人愿意招他这种人做事，他也没什么工作愿意去干。

他是个艺术家，艺术家是不需要工作的，艺术家只需要呈现出自己的作品，呈现出这世上最强大、最美的思想。

最终，他成了一个用粉笔在街头涂画的艺人，躲在黏腻又沉默的雨衣下。

虽然用粉笔画画是他的主业，但那赚不到钱，他偶尔还帮一些不正经的小店涂画招牌，也偶尔帮那些深夜流窜的非法毒|贩或妓|女望风，在警车靠近前对他们打手势。

毕竟他常驻、流浪的街头，并不属于一个光明和谐的社区。

这里几乎只有毒|贩、妓|女和流浪汉。

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不过他很喜欢这片街区，就像他喜欢自己童年的家。

它们共同滋养他创造出美丽的画。

他唯一遗憾的，是自己的画还不够美，不够强大。

——死去的猫，死去的猫，死去的猫——他已经制作它们几十年了，几十年了——他需要更多、更多新鲜的、刺激的——嗬——看看那些摇曳生姿经过的妓|女们——倘若能在她们白皙的脖颈旁作画——

但，许多想法，也只是想想而已。

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他没钱，没能力，更重要的是——

他不敢。

他帮过这片街区里几乎所有的贩|毒者、卖|淫者、苟且偷生者望风——他知道那些人狠起来是什么模样，他知道有多少看似天真的女人裙下藏着电击|枪与明晃晃的刀片——他熟识这个街区每一个妓|女的地址，却也熟识她们每一个对男人曾做过的报复——他熟识这个街区每一个流浪汉蜷缩的位置，却也害怕他们睁开浑浊的眼球注视自己——

他甚至害怕那些被拐卖来的孩童扒手，他任由他们嬉笑着往自己的头发上砸石子，也不敢去回头哪怕呵斥一句。

他不敢招惹她们。

或他们。

任何人。

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就连掐住野猫的脖子，被猫的眼睛所凝视，他的手都会微微发颤，双腿都站不直。

所以每次之前他都要给它们灌药，在它们彻底失去意识后，才轻轻地割开喉咙。

他害怕被注视。

他害怕手下的东西开始挣扎。

他害怕任何意义的反抗——因为那会让他觉得、让他觉得——自己似乎——

所以，有些事，注定只能停在脑子里。

他只能买得起让猫完全昏迷的药物，他根本没渠道买针对人的药。

……所以，一直，他只是个望风的小卒，只是个街头画画的艺人。

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直到某天，他依旧在那个街头握着粉笔画画，沉默地用半白半粉的笔头涂着自己钟爱的鲜血。

有个背着吉他的男人从他身边经过，步伐轻快。

然而，越过地上的粉笔画时，他顿了顿，停下脚步。

转头。

“请问，你画的是什么？”

那个男人说话的语气格外温和礼貌，即便是对着街头流浪汉打扮的艺人。

——这让他当时升起了无可抑制的厌恶感，因为那该死的一听就是个上流人——上流的男人来这里做什么，上流的男人就该躺在他们腐烂发臭的世界里玩女人——

“你画的是，你杀